Dientes, dientes

"Hoy tienes que cubrir a la tonadillera". "No me jodas". "Sí, pon varias fotos en la maqueta". "Pues vaya putada me habéis hecho". Como veis, y una vez solucionados los problemas del de la entrada de abajo y sus colegas, aparezco por estos lares para informar de que -mientras suena en el Spotify 'Moriría por vos' - hoy sigo siendo flamenca, pero más flamenca si cabe. Creo que súper flamenca a más o poder. Y enseñando los dientes, que es lo que les jode.

En realidad no sé por qué me fastidia tanto. Una, a estas alturas de su vida, debería haberse dado cuenta hace tiempo de que no cubro más que cosas de este tipo. Y que cuando le dices a tu director "me he enterado de un concierto que va a haber en septiembre", te pregunta que de quién es y te mira con cara de "tú eres gilipollas", te pide que te guardes ese tema para otro día. Claro que sí, hombre. "También tengo un concierto de Feria". "Guárdatelo, cógete la nota del UPyD". Ahí no sé a quién a quién se le queda la cara de gilipollas. 

Con lo bien que había comenzado hoy el día. Mi súper ex desde las 10 de la mañana pasándome canciones por el Facebook y contándome lo bien que se lo pasó anoche. Que por qué no salí. Los dos criticando a la innombrable que nos llama 'modernos'. Incluso me ha dado hasta igual que me estuviera muriendo por dentro del dolor menstrual que tengo. Eso último se ha podido arreglar con un nolotil. Pero ha sido llegar a la redacción, que mi redactor jefe viera cómo rebosaba de felicidad y ego para que, dientes, dientes...

Estoy hasta el mismísmo del folklore y de la copla.